ELENA CLÁSICA

TU ESPÍRITU Y EL MÍO SE HAN DEVORADO

2011-12-11T01:07:00.019+01:00

Hugo Urlacher

Buena la lió Cavalcanti

cuando habló de los espíritus

que sutilmente comunican

los cuerpos

y los hieren al entrar o al salir

enloquecidos de amor.

Alex Bazarin

Quizás continúen

viviendo,

más allá de

las comunes historias,

del caduco deseo,

del amor pervertido.

Dmitriy Lisichenko

Toman una vida propia,

se escapan de la piel

se van por nuestros ojos

y no vuelven.

Dmitriy Lisichenko

Tu espíritu y el mío

se acarician

tu espíritu y el mío

se contemplan

tu espíritu y el mío

por las noches,

juegan a

los astros,

que contemplan

desde oscuros telescopios.

Alex Dewars

Casi tangibles, luminosos,

despreocupados del mundo,

sin saber si los ven o

quién los mira.

Tu espíritu y el mío

de viaje

bañándose en el mar

o por el campo.

En Polonia,

en Praga o en Ucrania,

en Londres, en Thailandia...

Alex Dewars

Tu espíritu y el mío

entrelazados.

Nos han dejado solos.

Han volado.

Tu espíritu y el mío

se están mirando.

Dmitriy Lisichenko

Tu espíritu y el mío

se han fusionado,

olvidados de nosotros

Dmitriy Lisichenko

y, sin embargo,

nos han dejado extrañas

incomprensibles cicatrices

al escapar

por nuestros poros.

Dmitriy Lisichenko

Quién sabe si ahora

tu espíritu y el mío se han devorado.

Dmitriy Lisichenko

R.I.P. EDUCACIÓN PÚBLICA (1857-2011)

2011-09-24T00:32:00.022+02:00

TUS ALUMNOS, PADRES Y PROFESORES NO TE OLVIDAN.

Nadie supo
que las estrellas habían muerto.

Nadie escuchó el
fin del viento.

Nadie supuso
que la luna
recibía transfusiones de sangre
y se desvanecía por momentos.

Margarita Georgiadis

Pero aparecieron niños rotos
y nadie lo dijo por la tele.

Adriaan Brolsma

Supuraban los muñecos
y no había hospitales.

Eduardo Naranjo

Algunos se arrancaron
el corazón
y allí nadie dijo nada.

Los miembros de muchos
quedaron sepultados
bajo pupitres
y allí nadie dijo nada.

Los cubrieron
con pintura azul,
barnizaron
con capas excelentes
y allí nadie dijo nada.

Nadie entendió
por qué se vendían
ojos en bolsas.

Amanda Joseph

Nadie
era capaz
de arrancar
los brazos que
acuchillaban.

Ninguno clavaba
alfileres
en las lenguas.

Aron Wiesenfeld

Bocas feroces nos
devoraban,
y no supimos
recuperar los
trozos de carne,
que eran nuestros.

Amanda Joseph

Algunos nos vendieron

Ya no duran los días.
Se acabó,
han aparecido
aves extrañas que graznan
como terribles alcotanes.

Exhalan horribles chirridos
y portan cuerpos desfigurados.

Se presagia el frío.

Aron Wiesenfeld

Y nos persiguen.

Mientras,
rozamos letras,
acariciamos versos
y gritamos
aullando de dolor.

Margarita Georgiadis

¿Y si yo te lamiera el cuerpo entero?

2011-06-27T00:49:00.013+02:00

Audrey Anastasy

Como masa extrañada

y masculina,

¿no sabías que Galatea

cuando quiere

se convierte en Pigmalión?

Audrey Anastasy

Yo tomara el puntero,

desbastara

el gran bloque de tu carne.

Cinceles dentados,

dientes puntiagudos

harían cosquillas por tu piel

de piedra.

Audrey Anastasy

Te esculpo,

te horado ,

logró unos labios enormes

palpitantes en tu rostro,

amenazan con absorber

chupar, digerir.

Taladro unos ojos brutales,

descomunales,

¡me observas!

Audrey Anastasy

Continúo en las formas

de tu pecho,

pico piedra.

Tus brazos.

Labro,

labro

excavaciones profundas,

observo el percutor,

lo copio.

Saturno Butto

Eres

Aquiles,

semejante a un dios.

Eres Héctor,

el de más hermosa figura.

Te modelo.

Separo tus piernas,

te esmerilo,

te froto,

te pulo,

te beso

te libo,

te derramo.

Vuelo

por la estancia.

Saturno Butto

¿Y si yo te lamiera

el cuerpo entero,

la piel coqueta,

el vello descarado,

apetecible?

Audrey Anastasy

....

JURO QUE TE AMÉ

2011-05-08T17:02:00.018+02:00

Dedicado a Natalí Tárraco, que pidió luces.

Peter Van Oostzanen

Juro que te amé.

Juro que entendí a Dios,

no a Dios padre,

a dios mar, a dios pez.

Juro que el sol penetró

en las rocas.

Yo, yo vi la luna

caer de un árbol

mientras la tierra gritaba

ante el impacto.

¡Yo lo vi!

Angel Peychinov

Estambres descosidos

de placer

en mis pistilos.

Tenías la frente azul

y tez de estrella.

James W. Johnson

Juro que amé

tu pelo

mineral de tierra.

Entré en tu boca

camino de tu alma

y llegué allí.

Bajaban flores por

tus venas

y yo las besé,

lo juro.

Angel Peychinov

Y después de

tu carne,

fui rayo,

viento,

nubes.

Bijan (Sara Moon)

...

14 de abril de 2011

2011-04-14T16:50:00.001+02:00

He aquí un pequeño guiño para un día muy especial para mí, que como viene siendo tradición en este blog, celebro con vosotros, mis queridos amigos:

Francisco Ayala

LA IMPRENTA

Texto: Elena Pascual

Bueno, la imprenta ya estaba otra vez allí, era lunes y comenzaba el trabajo. Seis de la mañana, brumas en el exterior, brumas en mi interior, la habitación llena de brumas y mi corazón latía sin piedad, resonando por el techo, por todas las paredes, agotando mi cerebro y llenándolo de pánico. De nuevo la imprenta y yo solos.

Pat Rocha

La imprenta volvió a mostrarme sus venas, sus arterias, se ponía en funcionamiento sola para demostrarme que era más fuerte que yo. Quería eclipsar el movimiento de mis vísceras, las suyas estaban llenas de sangre negra. Una vez demostrada lo que ella suponía su superioridad y yo llamaba prepotencia, callaba un momento, era el momento del saludo. Aun las fieras en sus fosos se permiten una tregua.

Pat Rocha

Ella calló, me invitó a acercarme, me sonrió burlona, yo también sonreí, el otoño invadía mi espíritu, mi soledad estaba rodeando mi cuerpo y aunque leve y suave, no podía esconderla y ella, mi cruel asesina, asesinalotodo, estampalotodo, devora, traga, imprime, sigue, rueda, lucha, toma, retoma, agarra, mata, estampa, la veía con la nitidez de la crueldad más vil.

Y yo me acercaba, sigilosa claridad que se vislumbraba por la ventana, llena de sarna y del odio que respiraba.

Pat Rocha

Era el momento, a qué más demora, el olvido y la muerte podrían ser inalcanzables, un segundo más y entraba en el mar del fracaso, confusión y pérdida.

Pat Rocha

Llegaba el instante propicio, si yo conseguía empezar la rotación sin perder un miembro, sin que el monstruo enorme y negro me engullera, ya estaba salvado. Hasta siete días después no comenzaba la trampa, una semana de descanso.

Un botón, unos papeles que ruedan, que yo coloco y todo seguía su ritmo, metía mis brazos en la boca gigante y negra y los volvía a sacar. Una lágrima fluía por mi mejilla hinchada del terror, ¡estaba salvado!, una semana más de vida.

Pat Rocha

Llegué a casa a comer a las cinco, era tarde, ¡estaba muerto de hambre!

Disfrutaba siete días de la vida como un condenado a muerte. Degustaba mi comida como si fuera la última, la espada de Damocles se cernía sobre mi cabeza. Cada momento en que gozaba, tenía su máximo esplendor y de repente un segundo, el terror, la angustia más recóndita nublaba todo mi alrededor, anegaba mi alma de fango, me dejaba ciego, pero era un segundo... después disfrutaba de todo nuevamente, ¡ay!, cenaba fuera, visitaba museos, leía libros, acudía al cine, me reunía con amigos; un segundo de ceguera y otra vez volvía a la vida.

Pat Rocha

Llegó el lunes, no había remedio, el tiempo pasaba inexorable. Venas, arterias, corazón, saludos al monstruo. Y el monstruo me saludó, me impuso su fuerza y volvimos al silencio. Una vez más la lucha se iba a disputar. Me acerqué sigiloso, empequeñecido, febril, metí la mano. Apareció la rotativa:

EMPLEADO DE IMPRENTA MUERE DESCUARTIZADO EN UN TRÁGICO ACCIDENTE.

Texto: Elena Pascual

Miguel Hernández

LA MEMORIA

Federico García Lorca

MUERTOS EN EL ARMARIO

¡SALUD Y REPÚBLICA!

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ME INYECTAS LA RABIA

2011-03-23T16:51:00.005+01:00

...

A veces he notado que me miras,
que me inyectas la rabia
en tus venganzas,
con tu angustia indolente
y tu malicia.

Alexandre Montoya

A veces he notado que me miras,
sucede algunas noches,
te crees que no te veo
y no te veo
pero te crees que no te siento
y te equivocas,
odioso,
me haces daño.

El otro día
me hiciste sangre
en el cuello,
pedazo de alcornoque.

Jaime Valero Perandone

Cuando lavé el camisón,
no salían las manchas
por tu absurda terquedad.

Si hubieras sabido
desnudar mi espalda
y frotarla con la esponja
azul celeste que te tendí
aquel día...

Alexandre Monntoya

Azul de estrellas
y de sueños
que hemos enterrado
para siempre,
que como criatura viva
hemos estrujado en la conciencia,
encerrada en un cuartucho
y escondida,
alimentada de sobras y mendrugos
rebozados
en el aceite del suelo,
mugrientos, requemados
y terribles...

Hemos tratado de olvidarla,
pero a veces cruje y se levanta
y nos araña los ojos
zarandea las entrañas
nos escupe.

Jaime Valero Perandone

No sé, estúpido
cuerpo impostado
pero creo que algo se ha parado
en un momento
y ya no ha vuelto a girar
en su distancia
en la velocidad precisa,
en su latido.

Kazimierz Dzyga

Continuanos sin vida,
acelerados
o demasiado lentos
mientras los cataclismos
se suceden.

Gigino Falconi

Días sísmicos,
tsunamis cósmicos
del odio.

...

NATALÍA TÁRRACO, LA PASIÓN DE LA NARRACIÓN ¡ME ENTREVISTA! Y SE DEJA ENTREVISTAR POR MÍ: UN LUJO PARA VIVIR EN EL OLIMPO

2011-03-08T18:29:00.001+01:00

Natália Senmartí, pseudónimo: Tàrraco, es un volcán de sapiencia y de alegría.
Es energía diamantina, que circula por el universo de los siglos, explora las almas a través de los personajes que crea, y nos invita a ser mejores con sus obras. Ella dice que ahora revisaría alguno de sus escritos y le añadiría más “mala sombra”, pero yo no me lo creo porque la conozco y siempre habrá un personaje que abra la puerta franca a la esperanza, sin miedo y con dignidad, sea en la Guerra de Troya, en las polvorientas calles de Roma, en un mirador napolitano, en un chalé de oscuro deseo o en las calles de Túnez. Ella es así, ella lo ve todo, todo lo siente en su alma, todo le duele, todo lo narra, y así se interesó por mí como una fuerza titánica, que devora lo que lee.
Es un privilegio poder entrevistar a esta escritora inmensa como la vida:

Ah, picarona, la Tárraco

ELENA A NATALÍ:

ELENA: Natalí, ese amor al mundo clásico, esa mirada a la Grecia y a la Roma antigua, tan profunda, exhaustiva en su conocimiento… ¿qué significa este mundo clásico en tu vida?

NATALÍ: No es nostalgia, es explicarme a mí misma. El ayer explica el hoy. De aquel mundo clásico venimos y sucede que al olvidarlo, al catalogarlo de prescindible se comete el error de perdernos sin rumbo, sin raíces, sin mitos.
Nos quedamos absurdamente huérfanos a merced de los efectos especiales.

Seth Garland

ELENA: Tú eres narradora de corazón. Todo lo que contemplas se te vuelve historias, cuento, novela… ¿No es agotador ese trabajo ingente de contar tantas vidas, de animar a los personajes? ¿Por qué lo necesitas tanto?

NATALÍ: Para nada es agotador. Basta sentarse en un banco de cualquier jardín y ver pasar la gente. Ahí están los personajes, situarlos en tiempo pasado, es un capricho, pero no somos tan distintos, en el fondo. Otra cosa es envolverlos de la atmósfera que los haga creíbles en todo detalle, lo que se cita
como labor de documentación, tarea agotadora y apasionante, gracias a la cual, de pasada, he aprendido infinidad de cosas sobre botánica, geografía,dietas, vestimentas, navegación... muy enriquecedor. La curiosidad, creo, es el motor esencial y la escritura se nutre de cierto voyeurismo para interiorizarlo lanzándole a la época que sea.

ELENA:

¿Qué escritores consideras que te han influido con más pasión?

NATALÍ: Me han influido Delibes, Borges, Amin Maalouf, Torrente Ballester, Boccaccio, Grass, la Pardo Bazán, Marsé, Poe...uf, tantos otros. Responden a una corriente, a un estilo, a un lugar, a un tiempo, pero sería largo de explicar sus concretas influencias en mi camino como lectora.

ELENA: Agatha Christie, la novela de crímenes y policíaca, ¿muy querida por ti hasta llevar a un personaje de la época de Trajano, el apuesto Quinto, a investigador secreto?

NATALÍ: La novela negra ofrece una visión irónica o cruel, directa, sarcástica o despiadada de la sociedad a partir de meter la cabeza dentro, buceando desde los bajos a los altos fondos ¿Nombres? Sin contar a la victoriana Agatha, los clásicos americanos...otros; Graham Green, J. le Carré, Vazquez Montalban, Camillieri, Simenon, Sciascia, Donna León, Márkaris, Mankell, P. Kerr, el matrimonio sueco Sjöwall, Jean Claude Izzo, y por supuesto, Lindsey Davis con su hijito, Marco Didio, detective en época de Vespasiano. Siempre leo novela negra, para saber historia, hay que leerla.

ELENA:Novela histórica, Robert Graves, ¿cómo no? ¿Cuántas veces ha ocupado la mesilla de noche?

NATALÍ: De nuevo me tientas, procuraré ser breve. Primero los clásicos greco-latinos...aún me quedan muchos por leer y jamás dejo de releerlos los leídos, son la fuente esencial. A partir de eso leo o, devoro, cualquier libro de tema histórico que trate desde Troya a las Cruzadas; Graves desde luego,
Vidal, Renault, T. Wilder, Yourcenar, Rosemary Frank Baer, Álvaro Pombo, Sutcliff, hasta los románticos al estilo de Sienkiewicz, o los últimos; Manfredi, Frediani, Scarrow, es ¡el nunca acabar! Mi devoción especial a Amin Maalouf, al cual admiro no únicamente por sus obras del género, lo adoro porque me entra muy adentro, es lo que cuenta, lo de menos es el género, no creo en eso demasiado, aunque sirva para vender y orientar. Quiero citar a la compartida amiga Isabel Barceló, autora de una novela intensísima, emocionante, sobre un mito que se desprende de la Eneida, pero que ella, como autora de ficción, recrea magistral e íntimamente: Dido reina de Cartago.

Portada del extraordinario Dido reina de Cartago de Isabel Barceló

ELENA: ¿En qué otros escritores te recreas sin tregua?

NATALÍ: Ya he abundado demasiado, pero como dice un culinario: todo lo que vuela, corre o nada, a la cazuela de la lectura. Cuidadito, con cierto criterio que no da para tanto la vida pasajera. Te citaré tres que me han sacudido últimamente: “Meridiano de sangre” de Cormack McCarthy, “Los detectives salvajes” de Arturo Bolaño y “Tu rostro mañana” de Javier Marias... En poesía a un autor ya fallecido que conocí en persona de refilón; Josep María Fonollosa “Ciudad del hombre: Nueva York”

Ona Peña (una fantástica ilustradora)

ELENA: La narrativa cinematográfica te es también muy querida. ¿Es un lenguaje diferente a la literatura, o no lo es tanto? ¿Cuándo te conmueves ante las imágenes?

¿Te imaginas a Quinto o a otros familiares tuyos de la letra en la pantalla?

NATALÍ: De hecho al escribir “filmo” planos secuencia, panorámicos, picados y contrapicados, a cámara lenta, traveling o flashback, visiono y pongo palabras. Crecí viendo cine, significa mi lenguaje traducido en palabras. Me imagino a Quinto, lo he imaginado en pantalla, letra por letra.

ELENA: Hay momentos intensamente líricos en medio de la narración. ¿Qué suponen esos momentos de calma, de parada en el trajín de la vida de la obra? ¿Cómo vives la poesía?

NATALÍ: La poesía es la forma más sucinta y complicada de explicar ideas, síntesis absoluta de la belleza y el dolor. No me veo capacitada, estoy a años luz de ti. Pero sin querer se escapa un cierto lirismo en un capítulo dado, o a postas, por probar, me tienta, me fascina para inventar atmósferas. Hay que lanzarse, hay que ejercitarse y nada como una gota de poesía apañadilla, por
más que se lea, pardilla ¡Dioses, no cuela el intento de rima!

Andy Short

ELENA: Quinto es el personaje protagonista de una extraordinaria novela que hemos podido disfrutar a su vez por entregas en tu blog. Te has arriesgado a proponer una lectura fuera de la linealidad cronológica, extrayendo fragmentos especiales.

Esta experiencia, ¿te ha permitido observar de otra manera tu propia narración?

NATALÍ: Increíble. En los temas propuestos los Sábados y los Jueves entre amigos y amigas bloggueros quise, por juego, retarme a escribir acatando cada ocurrencia, me las vi cuando el asunto era nevera, por poner un ejemplo, ya que Quinto vivió cuando Trajano. Pero le cogí el trunquillo y poco a poco me adapté trazando un esbozo de novela, que luego, igual que un puzzle, armé, rellené, ordené. Todo estaba sin orden ni concierto y después quedó algo, más o menos, inteligible. Nunca les agradeceré, como se merecen, a mis amigos blogueros, porque sin saberlo del todo, me ofrecieron esa oportunidad que además, pacientes, compartieron, Quinto les pertenece. Elena, opino que escribir supone plantearse desafíos, sufres mucho, lo sabes, pero aprendes y disfrutas cual abeja libando mil flores apetitosas. Hilar un relato puede hacerse utilizando telas y agujas muy diversas, soy como Penélope, paciente, bordando y desbordando, no quiero apalancarme, de momento.

Ekaterina Panikanova

ELENA: La paz de Troya, Quinto, son novelas con personajes variopintos, con retrospectivas complejas. El dominio de las técnicas narrativas suponen sin duda un mecanismo de relojería. ¿Cómo lo construyes? ¿Debes “dibujar” el esqueleto de la historia antes de rellenarlo con los personajes y sus historias?

NATALÍ: Tengo el armazón del argumento en la cabeza, y a partir de aquí, me lanzo al vacío sin red. Sobre la marcha escribo, lo mismo que si me dictara yo misma al oído, incluidos los personajes que a veces me protestan. Nacen momentos al vuelo y surgen paisajes en la vista, eso del cine que dije. Antes de empezar se que voy a escribir sobre algo que necesito expulsar, cada historia es como borrón y cuenta nueva. Tengo la sensación de saldar deudas o de liberarme de un peso en cada novela. Ni Musas ni inspiraciones luminosas, currarse cada letra, investigar, corregir y ser rigurosa en el empeño, disciplinada. ¿Qué te voy a decir que no sepas sobre eso de poner letras?

Natàlia Tàrraco, con Ferran y conmigo, observando el panorama, ¿qué estará pensando?

ELENA: Los personajes protagonistas de tus novelas, se enseñorean en su dignidad, a la que no son capaces de renunciar ni aun en los momentos más apurados, diríamos incorruptibles. Son héroes antiguos en la época moderna. ¿Tienes realmente una mirada optimista hacia el ser humano? ¿Tus personajes te han ayudado a salvaguardarla?

NATALÍ: Una de dos, o pesimista u optimista, hoy impera lo primero. Yo diría que cierta ironía no hace daño a la hora de contemplar lo que somos. Mis jóvenes protagonistas no son héroes, son como los chicos o chicas de hoy, con sus cosas, como los de Egipto o Túnez ahora, como tantos otros. Creo en la juventud o estamos perdidos, ese es el motivo de que mis protagonistas sean tan jóvenes, sin mochillas ni resquemores, sin pesos amargos. Inseguros, dudando, nítidos e inocentes, así los invento. Frecuentemente el adulto se olvida de que fue joven, se pone melancólico, cuenta batallitas y “visiona” el futuro con tintes negros, cuando el futuro es de los jóvenes. Algunos caen en lo cómodo, en lo fácil, en ir tirando, consumismo, pasotismo y botellón. Ese mensaje sale de los medios, de las familias, de la educación que no funciona. El espíritu de controversia y la duda, no tendrían que abandonarnos nunca. ¡Voto a Venus! Menudo discurso he soltado.

Ona Peña (de casta le viene al galgo)

ELENA: El papel de los dioses no anula el libre albedrío de tu personajes, creo yo. Pero te explayas en conseguir un universo mítico, cuasi místico. Maya es la diosa inmensa que envuelve con sus hilos a los personajes y los hace confluir en el tiempo, alegando que la cronología humana es una falacia. ¿Cómo contemplas el universo sobrenatural?

Otras veces los héroes clásicos se van a pasear al callejón del gato de Valle-Inclán, (por cierto seguimos por un rato la ruta de Max Estrella, ¿te acuerdas?) ¿Estaríamos quizás ante una suerte de Novela histórica expresionista en determinados momentos?

NATALÍ: Me acuerdo, en Madrid, callejón del gato, inolvidable paseo.
Por partes. Maya es la Natura, diosa Madre remota, si la ignoramos no somos. El Mito es necesario para no encontrarnos absolutamente solos en este universo inaprensible, no lo explican, juegan a hacerlo soportable y siempre somos algo niños. Creo en la leyenda o la invento, creo en la necesidad
de lo onírico, ayudan; los sueños. Pero luego aterrizo y no creo en la idea sobrenatural que nos ha estigmatizado y amargado con nefastas leyendas. A mis protagonistas les sucede lo mismo, les gustan los cuentos, aunque mañana se levantan y dan la cara como pueden. Maya existe, penetra la realidad,
Maya escapa a lo mesurable, y sin embargo, se percibe ¿interviene?

Huyo de etiquetas, encorsetan. No me interesa ser histórico expresionista o histórico realista. Ni idea, me pongo a escribir y cuando se acaba una novela, es del lector o la lectora. Madre desnaturalizada, abandono al neonato ante los ojos ajenos y me importa que disfruten, es lo vital. Escribo para huir del
tedio, del pesimismo, por gusto, sobretodo para comunicarme, luego cada cual interprete a su modo, porque las miradas son distintas. A veces enriquecen a tal punto lo que he escrito, que me pasmo y me alegro, es tu caso. Elena, ves más que yo en mis letras.

Ivan Parhomenko Viktorovich

ELENA: El Arte, ante todo el Arte. Relatos, crónicas, reseñas, novelas… pero también pinturas, y muy hermosas. ¿Dominas bien la pasión de la vida que anida en tu interior? ¿Hay momentos de vértigo con una actividad tan frenética? ¿Una necesidad? ¿Un modo de vida?

NATALÍ: Dibujo, capto fotografías, me dedico al arte ¡vaya con la pedantería! Doy clases de eso y al final una se obsesiona, se me trastoca el cerebro de hablar cada día sobre estética o lo que sea. La belleza es importante en la vida, pero existen tantas bellezas que resulta imposible describirlas. El concepto es falso, es unilateral desde el tópico. Tampoco voy a disertar sobre tema tan complejo. Pero existe el vértigo como dices, la pasión, la desmesura, la entrega y persecución, a la búsqueda enfermiza de esa idea. He escogido, por suerte he podido, es mi sustento, me gusta mi trabajo. De tanto en cuando contemplo la luna o nado cincuenta metros a mar abierta. ¿Vértigo, actividad frenética, carpe diem? Ni tanto ni tan calvo, detesto el discurso pretencioso.

Gracias por ser. Un gran abrazo, musa.

No las merezco, me he pasado tres pueblos por tu culpa, maga que tiras de mi lengua, y llego a la conclusión de que mis cosillas ¿a quién importan? sin embargo, pilla, aquí constan.
Elena, me siento a gusto contigo, siempre, amiga, poeta, según ha quedado diáfano en la tortura a la que te he sometido. Elena, no tardemos en vernos y abrazarnos, que sea pronto, lo quieran los dioses y diosas.

Ona Peña

NATALÍ A ELENA

Elena Pascual y yo somos amigas, no hace falta explicar la palabra, pero sí las circunstancias de esa maravilla.
Lo somos por miradas, por complicidades tan amplias que se nos acaban las palabras. Somos amigas de paseo, de comer sabroso, de músicas, de leer y depelículas, de escribir, somos amigas del Mito que nos explica, amigas por gustoganas y placer, amigas que no necesitan contacto diario, amigas en la distancia y cerca, amigas con las manos tendidas, siempre.
El tesoro más preciado, aquel sin excusas ni malentendidos que no puedan solventarse, la joya inapreciable del aliento constante, del apoyo, del cariño.
A partir de esa amistad se nos ocurrió plasmarla por juego, por divertimento, en una entrevista mezclada a cuatro manos a dos voces. Tal vez no os interese, quizás os parezca una futilidad, comprensible, pero ella y yo quisimos un buen día, darla a conocer, es un homenaje a ese sentimiento que compartimos y que seguro, que compartís con alguien o con muchos.
Elena, de dulcísima y acogedora mirada, empiezo yo la entrevista:

NATALÍ: Nos conocimos por voluntad propia en Madrid, y resultó, fue un acierto. Dime ¿qué sentiste luego de esa cena entre cuatro recién conocidos?

ELENA: Sentí que no soy un bicho raro, que los encuentros habituales en los blogs son los que me dan la vida, los que me entienden, los que mejor meconocen. Amigos, hechos carne y hueso son los mismos que conocía en su alma. Tranquilidad máxima, encuentro místico.

NATALÍ: Elena Pascual ¿por qué Clásica?

ELENA: Amo a los clásicos con todo mi corazón, a los griegos y a los latinos. En su lectura se queda una parte de mí, me entrego a sus letras con amor y voluptuosidad. Mi nombre me incluye entre los personajes de Homero, ah, me faltaba la “h”, y ese es mi camino hacia la actualidad y las vanguardias,
a las que también amo: he aquí mi guiño. Mi adorado Antonio Martín Ortiz, uno de mis primeros amigos en este mundo, me preguntó por la ausencia de una “h” etimológica en mi nombre, la “h” que yo le brindo a la actualidad, la asumo en mi calificativo: “Clásica”. Mil veces “Clásica”, ello me hace amar la modernidad.

NATALÍ: Tu poesía es de una intensidad casi dolorosa en el lenguaje, cada palabra un enigma lleno de resonancias, el ritmo meditado, los espacios buscados ¿De qué forma surge el poema?

ELENA: ¡Gracias! Soy una persona vehemente y apasionada en mis dolores y en mis éxtasis. No conozco el término medio, me duele la vida y me duelo en las palabras. Mis creaciones nunca son meditadas, surgen tan anárquicas como mis sentimientos, mi alma llora inconsolable o ríe unida al universo, procuro transformar mis abismos en Poesía.
Si me volveré loca, como no lo haga más a menudo.

Ivan Parhomenko Viktorovich

NATALÍ: Las imágenes en tus poemas forman espacios, sensualidad, sueños mágicos y fascinantes. ¿Qué proceso sigues al incluirlas en la entrada?

ELENA: Cuando tengo un poema preparado, busco imágenes con las que me siento identificada en el sentir. Gracias a tantos artistas gigantes.

NATALÍ:Realidad del entorno que colocas con unas pocas palabras, evocaciones oníricas, referencias míticas, un guiño de mujer muy culta pero sin alardes, se nota que llevas un poso cultural extensísimo. Todo eso envuelve tus poemas que descienden como peldaños y suben y bajan y nunca tienen una
salida clara. ¿Nos envías un mensaje o más bien nos propones la duda?

ELENA: Grito, grito como posesa, los personajes que conozco desde Homero la actualidad me agarran de la mano, cómplices, a ellos acudo. A mis amigos: vosotros, que atendéis a tanto despropósito, sois mi mundo, el mejor, el que meconoce y me consuela, os envío un mensaje, no lo dudes.

NATALÍ: La mujer siempre presente. Queja, martirologio, protesta, grito, feminismo encubierto… ¿tal vez me equivoco? ¿Y qué papel juega el hombre?

ELENA: Me siento frágil, martirizada en mi emotividad patológica, vulnerable como una cometa que llora. Mi vida emocional difícilmente encuentra el ancla, pasiones dolorosas me gritan al oído y yo apuñalo las letras para mostrarlo.

El hombre... quiero que entienda mis delirios, lo imagino receptor, y le arrojo mis vísceras.

Ivan Parhomenko Viktorovich

NATALÍ: Te dedicas a la enseñanza, el panorama en lo referente a las Letras en los programas educativos está en franco retroceso.

ELENA: Desgraciadamente nada puedo añadir a tu comentario, lo suscribo,
no hay más. Mi alma llora a diario. No me siento culpable, pero tal es el contexto que me rodea, ello me abruma dolorosamente, me queda brindar mi pasión, y lo hago.

NATALÍ:Nos dejas demasiado tiempo huérfanos de tu intenso universo. ¿Culpa de…? Háblame de tus autores, afinidades, influencias, formas y modos, estilos que te han dejado mella.

ELENA: Un día de estos me voy a sumergir en mis pozos sin fondo, más me vale volcarlos en la palabra más a menudo. Todos vosotros, mis amigos, artistas por encima de todo, me lo estáis enseñando. Me lo debo a mi misma, procuraré ser más constante. La primera vez que leí La Iliada, la belleza me sacudió hasta el éxtasis. Amo la poesía por encima de todo, a todos los poetas. Pero si alguien forma parte de mi vida es José Martí, vehemencia emocional y magia del misterio, unidas,
compromiso con los seres humanos, no me canso.

Contemplo la vida desde la Literatura, agujero de gusano que une el ayer y el hoy: en las Letras no existe el Tiempo... Ovidio, los trovadores, la Generación del 27, Mario Benedetti susurran al mismo ritmo. Los amo. Y amo a todos los creadores actuales, a mi gente “bloggera”: todas vuestras lecturas, os considero geniales. Es un privilegio leeros y teneros tan cerca. Mil veces gracias, gracias.

NATALÍ:Considero a la poesía el más difícil arte al poner letras. Exprimir, condensar, emocionar, plasmar imágenes, y saber decir lo que sientes sin florituras incomprensibles, sin criptogramas, sin adjetivos superfluos ni pedantería. El lenguaje como experiencia, ¿un camino doloroso?

ELENA: ¡Ah! Mi corazón grita, mi alma está resquebraja. Bendita seas poesía. Bendita seas. Doloroso hasta sangrar y hasta dejar de sangrar.

Anita De soto

NATALÍ: Me admira tu capacidad para sumergirte en lo que otros escriben, por ejemplo, en mi caso. Llegas a sorprenderme con tus comentarios, viendo cosas más allá de lo que he escrito, pues visionas, exploras, enriqueces, con una sinceridad incuestionable. Elena, nunca pude esperar ni soñar, una lectora como tú. ¿Qué sientes ante lo que dicen otros de tu obra?

ELENA: Que te quiero por decirme esto, a ti y a mi gente. Gracias por todo lo que me ofrecéis, compartís y por dejarme entrar en vuestra vida desde vuestra alma, ¡pura vida! Me siento empática, Dios o el Demonio no me han llamado por el camino del orden, el método, la jerarquía, ¡válgame la intuición! Ella es mía, me siento bruja a veces, mis ojos se abren ante las creaciones y creo ver
en “el más allá”, ya que para “el más acá” no estoy muy dotada.

PERO, AHORA, DIME, ¿qué constelación me sonreía para que tú y todoslos amigos os hayáis fijado en mí y queráis compartir “vuestro mejor yo”conmigo?
Os amo. Gracias por ser.

Ferran, Spok irredento, Natàlia Tàrraco, y una servidora

...

NO HOMBRE, NO HOMBRE

2011-02-28T22:10:00.000+01:00

Marcelo Zampetti

Fue en un verano

perverso

en la casa

de un chamán

en Chile.

Ni tigre

ni leopardo

ni jaguar

¡chamán!

Akira y Larry Blount

Con extraños bebedizos

me bendijo,

y con un puro de mieles

me adormece:

Siéntelo piedra, ¡no estabas!

si será negro escorpión, ¡no estabas!

siéntelo estrella en la selva

¡no estabas!

Julia Gulova

El ritmo,

la cadencia

de la noche

no perdonan

tu codicia

¡ni el chamán!

Busca a un cura del madero

a ver qué dice

quizás sea cuestión

de poner la otra mejilla,

que ni la sangre te quiere

no,

que no te quiere,

que no

no pena,

no quiere

la pena,

Max Szoc

no hormiga

no luz

no rayo

no cuello

no vibra vibra vibra

no muerte

no tez cuerpo

no águila

no sino

no vida

estoque no mano

no rostro

no meta

no vida.

Carl Dobsky

No rosa no pincho

no guepardo que araña

a su esposa y la besa

no mantis religiosa

no devora

no cabra que arremete

no vibración

no ceniza no crepúsculo

no semilla

desgrana grana grana

Max Szoc

no perpetúa,

no desgarro

no hombre

no promesa de Rusia

no David Linch

no juramento

no Sean Penn

no pétalo roto en el viento

no carne comestible

no hombre,

Max Szoc

Me lo dijo el chamán.

TE DILUYES

2011-01-20T16:10:00.002+01:00


Vittorio Polidori

Te diluyes

tu brazo se transforma en pezuña

que excava la tierra,

el árbol contempla tu penumbra.

Josezp Karpati

Te diluyes,

ya solo te diluyes,

penetras en el humus,

te entierro.

Felicia Olin

Imposible dibujar

tu cuerpo,

moldear tu silueta

tu pelo errante

tu dedo invisible,

tu voz de tierra,

ya eres tierra

y te diluyes.

Istvan Nyari

Inexistes, te diluyes,

ya no eres,

deshaces tu forma,

te inexactas,

se deshace tu límite

entre el tallo y el aire,

se desmiembra,

desmorónase,

cáese,

abájase,

se deshace.

Mientras te estiras,

fuístete.

David Linn

Sí fuiste,

en la aguja

exacta de los números,

en la magia bruta

del momento,

en la máscara del aire.

Istvan Nyari

Pero

fuístete,
diluístete,

deshicístete,

nadeástete

en el espacio primordial,

evaporástete.

David Linn

Ya no eres,

eres viento

deshabitado,

polvo,

arenilla ofuscada

que ofende la vista.


David Linn

Destruístete,

te vacías,

te herrumbas,

te extrañas

de tu figura antropomorfa,

te exilias de tu boca

de mármol,

de la carne,

del contorno.

Salustiano García Cruz

Te diluyes,

te vas,

te evaporas,

feneces,

dulce cáscara

vuelves al fango,

te desmodelas

te revientas

te goteas

te humeas

te evaporas

te vas

te diluyes.

David Linn

Había de llegar

eco lejano

y ahora

sin funeral

sin duelo
sin celebro,

no ansío muerte,

no estremezco

no tremolo.

Vittorio Polidori

Te diluyes,

ya solo te diluyes.

...

UN HILO DE MÍ SE QUEDÓ EN TI

2010-12-20T22:33:00.002+01:00

Dedicado a mis queridos y dulces músicos de Ritmo Rancio

Un hilo de mí se quedó en ti
un hilo quedo,
irascible al principio,
de rostro ajeno

Sigfried Zademack

un hilo perduró allá
en el iris del nervio,

oculto,
solapado,
subrepticio,
malhadado,
tejedor,
chirriante,
crepuscular,
cementerio.

Vincent Desiderio

Un hilo pululando al aire
que se instaló en ti
como piel robotizada.

Un hilo se me quedó en ti.
Una costura perdí yo de mí
que se me fue
irremediable, esquiva.

Vincent Desiderio

Un hilo mío se fue internando en ti,
un tejido que me habías quitado
o algo que yo te di,
no sé.

Sigfried Zademack

Mi entrega no generosa
no altruista,
no premeditada,
se te instaló
irremediable,
glotona,

Vincent Desiderio

chupóptera,
pinzadora,
ahuecadora,
mitológica,
saturnina,
Escila y Caribdis
de tus costados.
¡ay qué pena de carne
destruida!

Vincent Desiderio

Te poseyó
como hormiga de árbol
como rémora en ballena,

parásito infiltrado
en caparazón
y aun

más allá de la vida
más allá.

Mary Jane Ansell

Un hilo de mí quedó en ti,
una costura de mí, para siempre,
más allá de la vida,
más allá.

Sigfried Zademack

...

NO HAY EXTENSIÓN MÁS GRANDE QUE MI HERIDA (Miguel Hernández)

2010-12-13T23:17:00.016+01:00

Desde otro granadino. Descansa en paz, Maestro.

No te conoce el toro ni la higuera,
ni caballos ni hormigas de tu casa.
No te conoce el niño ni la tarde
porque te has muerto para siempre.

Ilustración de Lorca para el teatro

No te conoce el lomo de la piedra

ni el raso negro donde te destrozas.

No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.

El otoño vendrá con caracolas,
uva de niebla y monjes agrupados,
pero nadie querrá mirar tus ojos
porque te has muerto para siempre.

Porque te has muerto para siempre,
como todos los muertos de la Tierra,
como todos los muertos que se olvidan
en un montón de perros apagados.

Federico García Lorca

No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.

Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.
La madurez insigne de tu conocimiento.
Tu apetencia de muerte y el gusto de tu boca.
La tristeza que tuvo tu valiente alegría.
Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,
un andaluz tan claro, tan rico de aventura.
Yo canto su elegancia con palabras que gimen
y recuerdo una brisa triste por los olivos.

Llanto por Ignacio Sánchez Mejías de Federico García Lorca

Miguel de Cervantes

El 19 de abril de 1616, un día después de recibir los Santos Sacramentos, Cervantes le dirige la siguiente carta al conde de Lemos:

Aquellas coplas antiguas, que fueron en su tiempo celebradas, que comienzan: Puesto ya el pie en el estribo, quisiera yo no vinieran tan a pelo en esta mi epístola, porque casi con las mismas palabras la puedo comenzar, diciendo: Puesto ya el pie en el estribo / Con las ansias de la muerte, / Gran señor, ésta te escribo. Ayer me dieron la Extremaunción, y hoy escribo ésta. El tiempo es breve, las ansias crecen, las esperanzas menguan, y con todo esto, llevo la ida sobre el deseo que tengo de vivir, y quisiera yo ponerle coto hasta besar los pies a vuesa Excelencia; que podría ser fuese tanto el contento de ver a vuesa Excelencia bueno en España, que me volviese a dar la vida. Pero si está decretado que la haya de perder, cúmplase la voluntad de los cielos, por lo menos sepa vuesa Excelencia este mi deseo.

El gran Enrique Morente le puso ritmo a esta dedicatoria al Conde de Lemos con un resultado extraordinario. La carta hecha canción la incluye Morente en su película documental: Morente sueña La Alhambra, dirigida por José Sánchez Montes.

He aquí el trailer:

También hiciste poesía de la poesía con la Elegía a Ramón Sije de Miguel Hernández:

Picasso

Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de mis flores
pajareará tu alma colmenera
.
de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.
.
Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irá a cada lado
disputando tu novia y las abejas.
.
Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.
.
A las aladas almas de las rosas...
de almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.

Miguel Hernández

María Zambrano

Pedro Garfias

Luis Cernuda

Gustavo Adolfo Bécquer

Manuel de Falla

Bernarda de Utrera

"No perdono a la muerte enamorada" (M. Hernández)

Poetas de la Generación del 27

Pero que bien acompañado te vas, Maestro. Ya te pueden amar los poetas.

Descansa en paz, Enrique Morente

YA NO ME ENFADO CON DIOS

2010-12-07T15:53:00.007+01:00

Gasté los versos salvajes,
las imprecaciones a Dios
y a los demonios.

Jaroslaw Kukowski

Me cansé de llamar
al de la Guarda
y de gritarle a la cara
que no existe,
¡que no, que no!

Jaroslaw Kukowski

Ya no me enfado con Dios
ya no le odio,
ya sé que no existe
y tampoco le odio por ello.
Muñeca maldita,
solo tronco sin brazos
blanco sello de la muerte.

Jaroslaw Kukowski

Ya operé mis quemaduras
maldecir a Satanás
los sapos de Anita Ozores,
los cerrojos de las puertas
del Infierno ceden
qué le voy a hacer,
pero yo los condené,
condenados demonios.

Jaroslaw Kukowski

Volví a Dante
y a los círculos concéntricos
y resultó ser verdad
que el Infierno es repetición.

Jaroslaw Kukowski

Me sonaba Salinas a cuero crudo
y Juan Gelman a estrellas
de otro universo.

Me cansé de invocar llamas,
mi pobre libido se ahorcó
desesperada una noche.

Jaroslaw Kukowski

Y ahora que se me han gastado
los nombres
los rostros
y el cansancio
cansado de estar cansado...
apareces tú,
y no eres ente
de exitosa sesión espiritista

Jared Joslin

pues,
dime, carita de no haber roto un plato:

¿qué demonios escribiré para ti?

Jared Joslin

Firmado: Elena Pascual.

De Escala de nubes Celsius

...

HOY SOY PANTERA

2010-11-07T03:29:00.022+01:00

Mary Jane Ansell

Hoy enloquecen

todos los quarks

de mi cuerpo,

los mesones son átomos

erectos,

se remueven convulsos

y excitados

y buscan en tus ojos la respuesta.

Jared Joslin

Hoy soy pantera negra,

punzante, como picador

de hielo en el vaso

colmado de alcohol

y de deseo.

Jared Joslin

Mis patas delanteras forman

una figura interrogante,

que se proclama

sinuosa

y te derrama

flores de un añil desconocido.

Mis pasos dejan un aura

de almizcle, de carne crujiente

y desgarrada.

Hoy mis uñas se clavaran

en la carne

y rasgaran la piel satinada

de tu luz.

Di Vogo

La mirada felina que me absorbe,

corrompe mi sentir,

y ya no es sentimiento

es instinto fanático

y feroz.

Bruno Di Maio

Te consumo,

te devoro,

me alimento

de tu cuerpo y de

tu alma.

Bruno Di Maio

Te poseo, reverbero

de tu voz

y te desgasto.

Mi cuerpo te sacude

molesto por tu temblor

y tu armadura.

Miguel Tío

Vamos, álzate, combate,

hoy soy fiera exaltada

y desbordante,

no dejes que

tus átomos se mueran

sin entender

el fatal devenir

de nuestras vidas.

Zademack

De Escala Fahrenheit de leucocitos, Elena Pascual

HUBO UN DÍA

2010-09-18T01:05:00.040+02:00

...

Thomas Mainardi

Será todo el recuerdo

un hecho aislado,

una remebranza

extraña,

fatalista,

imaginaria,…

pero hubo un día

Marcelo Pizzolo

y fue un día cálido,

qué pena,

un día húmedo de brisa

y de lamentos,

de visiones lejanas

y ojos ajenos.

Libby Primmer

Un día

en que me rajaste

la piel

y me operaste,

tan moderno,

así, sin anestesia,

“No hace falta,

¿para qué?,

se llama laparoscopia”,

-insistías

tanto,

…

Iglessias

y cogiste el bisturí

y abriste carne,

así, sencillamente,

como si no fuera nadie,

como si no fueran células

mis mariposas,

como si no fueran pétalos,

como si no hubiera llevado

flores dentro,

como si no tuviera soles

en mis senos.

Aktrice Edith Egger

Y me oíste desangrarme,

¡no lo niegues!

resbalaste,

caías

en las vísceras

mancilladas,

violentadas,

Odilon Redon

qué poco te importó,

¿verdad, mi bien?

cirujano del demonio,

ignorante Lucífer,

Zdzislaw Beksinski

Fuisté tú

el artífice del mal

y aquel día,

sin saberlo,

tú también

moriste un poco.

Umeko Okano

Y ahora ¿de qué te vas

a alimentar

si ya no existo?

Aktrice Edith Egger

...

NATÀLIA SENMARTÍ TARRAGÓ: UNA JOYA DE ESCRITORA Y DE MUJER

2010-07-02T04:25:00.008+02:00

EL MUNDO DE LOS BLOGS VUELVE A PROPORCIONARME UNA DE LAS EXPERIENCIAS MÁS MARAVILLOSAS QUE PUEDA VIVIR.

He tenido la suerte de conocer a una de las autoras más grandes de la literatura contemporánea:

Natàlia Senmartí Tarragó :

una escritora prodigiosa, ávida lectora de Clásicos y Contemporáneos, experta en Arte, Historia, Cine, Literatura, Música... A esta mujer la oyes hablar y es tal la energía que trasmite, la vida interior que manifiesta en sus vehementes palabras que parezca que el mismísimo Sol te regalara un brillo especial en tu alma cuando la escuchas y contemplas.

El sentido común me propone leer, aprender de ella... Agradecerles a los dioses que la enviaron hasta Madrid, donde ya tuve otro encuentro alado con Isabel Romana.

Comimos, bebimos, hablamos, hablamos, hablamos... de Charles Laughton, Pasolini, Polanski, Fritz Lang, Browning, Hitchcock (no me olvido de Los pájaros, que pasarán a ser tus pájaros, desde ahora siempre Los pájaros serán Natalia, ¿me permites parafrasearte? Yo compartía Vértigo con Ferran), Orson Welles ... tantos.
Allí estuvieron los Clásicos antiguos y modernos: Suetonio, Horacio, Virgilio, Isabel Romana,
Antonio Martín Ortiz, ¿cómo iban a faltar Quinto, Crisanto, Xarina, como hijos de su creadora?

GRACIAS A DOS PERSONAS MARAVILLOSAS:

NATALÍ Y FERRAN POR UNA NOCHE MÁGICA

Desde mi blog les brindo a los dioses un pequeño altar con incienso , pues éste me ha permitido subir hasta el Olimpo conociendo a los Gigantes, a todos vosotros, queridos amigos, ¿cómo puedo tener tanta suerte? ¿Cuáles son los Hados que así me guían y protegen? Gracias.

Kris Lewis

Me gustaría dedicarle esta entrada a modo de homenaje lleno de cariño y rendida admiración a esta increíble escritora, Natàlia Senmartí Tarragó , con algunos fragmentos de sus obras:

No es fácil volver de un viaje montada en la máquina del tiempo, dejando atrás aquellos perfumes a yodo y las estatuas, la sonrisa y la lágrima del joven. Abandonar el reflejo de un poder muy grande, bello y disciplinado. No es fácil pero es necesario, dejar que Eros actue como si de verdad existiera.

Aron Wiesenfeld

El mensajero llegó antes del atardecer, calado por el chubasco, a lomos de un caballo de la Legión. Traía una carta que entregó a Quinto sin mirarle a los ojos, únicamente pronunció dos o tres palabras a modo de saludo y, enseguida, tras echarse al coleto un sorbo de vino tibio, montó de nuevo. Xarina lo miraba con la mano crispada en el collar de caracolas, tomándole por una aparición nefasta que ansiaba subir la cuesta a toda prisa, arrancando matojos de pasto con los cascos del potro. Se desvaneció entre castaños y la bruma perezosa nacida de los helechos.

Al volverse vio que Quinto leía con avidez y su hermoso semblante, de súbito, dibujó una expresión de estupor, con la cabeza decía que no, con el puño golpeaba la mesa y la jarra estalló contra el suelo. Aquel vino tiñó la madera de un color sanguíneo. Releía y negaba, Xarina se acercó rodeándole la cintura con sus brazos.

Jillian Tamaki

“...ocurrió a finales del mes de Marte, ese tenía que ser. ¡Hijo mío! desvarío, no soy yo, nunca más seré el mismo. Les sorprendieron en una emboscada y los mataron a todos, hallaron sus cuerpos desnudos y desangrados...”

Bruno di Maio

A Quinto le sobrevenía una alucinación; en aquella pesadilla, meses atrás, se vio muerto y desangrado, fue tan real que entonces abrió los ojos de golpe. Ahora lo sabía, no era él, era su hermano Secundo. “Dicen que a veces soñamos la muerte, la nuestra o la de otros”

Yo Coquelin

Eso pensaba y las lágrimas mojaban su rostro sin que lo advirtiera, a duras penas podía seguir leyendo.

(De Bajos los auspicios del V)

Kris Lewis

No le costó levantarla y cargándola en sus brazos la llevó al porche, la brisa balanceaba ligeramente el ciprés joven y orgulloso. __ Sabes que el día que volví de la guerra estuve aquí, mirando a ese árbol. Ahora admito que, de alguna manera, te presentí ¿Tiene que ver con el poder de la diosa o de verdad eres una bruja?

Mary Jane Ansell

Reposaba la cabeza en el pecho de Quinto, soportando el insufrible temor a perderlo. Al notar su respiración, la fragancia y la tibieza de su piel, Xarina creyó morir o perder el sentido. __ Lo dejaste escrito y yo quise estar a tu lado cuando regresabas del horror deprimido y confuso__ él le besó la nuca, donde le nacía el cabello. __ A mi lado estarás, tocándome, no inventándome, tú decides.

Di Vogo

Juntos escribiremos el libro perfecto con final feliz, para eso somos soñadores de palabras, ese poder tenemos. El viaje hacia donde termina la tierra será pronto, la gata de nombre gata vendrá conmigo. La mirada azul de Quinto, nítida, desprovista de iras de preguntas y de resentimientos, saludaba a los ojos de Xarina; el mismo tono del néctar fabricado con romero y flores, derritiéndose. __Vayas donde vayas, llévame Quinto. __ ¿Y si es al fin del mundo? __ ella asentía.

Colette Calascione

Se tendieron en la cama. Primero Quinto ejerció una posesión apremiante, furiosa y casi violenta. Después en una pausa premeditada, se admiraron mutuamente: espléndido, jadeante, juvenil espectáculo.

Yo Coquelin

Luego vinieron las caricias más sutiles e intensas a modo de aceptación deleitosa.

Mary Jane Ansell

(De Bajo los auspicios del V)

Entonces la vio a ella, acariciaba una yegua con la punta de los dedos; el hocico, entre los ojos. Las bestias siempre la aceptaban como especial y amiga, poseía ese don y, tantos otros, para Crisanto era su alegría y su luz. - Padre…ven con nosotras a bañarte el agua está caliente- agitaba una mano parecida a un pajarillo de plumas finas.

Mark Ryden

Ya no le provocan rabia los dioses, ni aquella furia juvenil que le invadía antes o después de la batalla, dudando, insultándolos, para arrepentirse, lleno de temor visceral. Simplemente no existían y al menos en ese asunto, estaba tranquilo, no más incienso, flores, vino, aceite, ni sacrificios, bailes y oraciones destinadas al vacío. Cuando danzaba en la playa, al amanecer o bajo la luna, borracho o despejado, lo hacía para sí mismo y para Kritia.

Mark Ryden

El cabello se lo peinaron las unas a las otras formando trenzas; diez, doce o quince hasta la cintura, húmedas todavía. Después se quedaron sentadas de cara al mar con los pies lamiendo las olas que suspiraban.

Yo Coquelin

Crisanto las contemplaba sin acabar de creer que aquel espectáculo sencillo, gratuito y prodigioso fuera cierto. Lo aceptaba y lo perseguía, a poder ser, cada mediodía, convertido en un regalo que siempre es distinto. Esta belleza auténtica y pura podía llegar a dolerle en el corazón. Se tendió boca arriba con las manos en la nuca, respiraba profundamente y dejaba escapar el aire a través de la nariz, moviendo el pecho y el vientre.

(De La paz de Troya)

..

VAGARÁS HECHO CENIZAS POR EL MUNDO

2010-05-16T16:50:00.012+02:00

Alberto Vázquez

Fui poetisa

del mar,

del cielo,

volaba

con mis alas

de viento,

¿por qué

me las

arrancaste?

¡Cruel!

Tuvo que ser

por la espalda,

convendrás

por una vez conmigo

que no dice bien de ti,

no.

Roberto Ferri

Fui poetisa

de la tierra,

sentí su vida

y le hablaba

de dolores,

sí,

de dolores…

Camilla Brodersen

Los tibetanos dicen que

nuestros pies se conectan

a la tierra,

y que de nuestro ombligo

sale un hilo invisible

azul y plateado

que nos lleva a viajar

desde la mente.

Noriko Ohashi

Malditos sean los yoguis,

los hindúes y tibetanos,

por sus puñeteras teorías.

Liu Yuanshou

Porque yo,

sí, ¡yo!

creyente espirita,

y tonta por vocación,

me puse a hacer

experimentos,

¿quién me mandará?

Pues, mira,

lo conseguí,

y me conecté

a la tierra

y hete aquí que

me viniste

a la cabeza,

hay que joderse,

entonces

estalló en mil pedazos

un volcán que vive

en Islandia,

¡Triste de mí!

¿qué haría?

¿Cómo frenar

la lava?

La lava

otra vez...

Oleg Korolev

Por cierto,

detesto a Björk

no es nada personal,

es que su música me

parece inármonica,

violenta,

y en ésas que

ya el suelo estaba de

"mírame y no me toques",

con semejantes disacordes,

cuando tú,

Lucífer analfabeto,

buscas

la rendija

de mi mente

que baja por la columna,

recorriendo los chakras,

llega al muladhara

y se deshace por los pies,

Liu Yuanshou

¡ahí!,

en ese momento,

estalló el volcán,

¿quién te mandará

colapsar los aeropuertos,

expandirte por el mundo

y ser de fuego

si nunca supiste arder?

Gail Potocki

Has perdido tu cuerpo,

volcán de nubes,

eres

miles,

millones de

nucleolos,

protones,

neutrones,

quarks,

Oleg Korolev

¿tú de Osiris?

vamos,

no me hagas reír,

¿quién será Isis divina?

¿quién levantará

tus templos?

¿quién te honrará

alguna noche?

Liu Yuanshou

Vagarás

hecho cenizas

por el mundo

Ay, amor...

...

CUÁNTO MÁS ME ODIAS, MÁS ME AMAS

2010-05-02T18:27:00.009+02:00

..

Imposible rescatar
un cadáver
de la nada,
abrir la losa y
repetir mil veces:
“no estás muerta”,
portarlo a casa
y prender fuego.

Jason Shawn Alexander

-Tediato de pacotilla,
alma lúgubre,
cartón piedra,
enterrador por vocación,
¿cómo vas a dar tu vida?

Jason Shaw Alexander

Estoy en la losa
y me corrompo,
me corrompo
de dolor y
de recuerdo,
de injusticia,
de maldad y
de palabras.

Jared Joslin

Y después de la losa,
ya lo sabes,
no volví de la Muerte
para verte,

Siegfried Zademack

y tú,
con todo tu odio a cuestas,
supiste
que irremediablemente
me querías
y vislumbraste
un rechazo feroz,
un odio ciego
y fue:

Siegfried Zademack

el eclipse de los miembros,
la proyección astral,
el hierro ardiente,
el cepo de la carne
aquel momento,
la agonía de la cruz,
un vino helado

Siegfried Zademack

y aún sin saberlo
me empezaste
a buscar desesperado
a convertirte en mí
sin tú quererlo.

Jared Joslin

A golpe de olvido
me llamabas.

Jared Joslin

Te condenaste
a ver miles de rostros
en un día
y sin querer buscarme
me buscabas.

Jason Shaw Alexander

Te amarraste a la cruz enajenado,
huyendo de martirios y flagelos y
en la tarde gris de la tormenta
un rayo cegador,
una lanza de hiel en el costado,
anunciando:
el gólgota encantado,
el miedo de las sombras,
…

Emil Hansen

Y tendrás cruz y tormento
y vinagre y sal
en tus heridas
y cruz
y más cruz

Ernst Fuchs

y a golpes de cruz
y de madero,
querrás ocultar
cuántos recuerdos,
aún sin saber
que cuánto más me olvidas
más recuerdas,
que cuánto más me odias
más me amas,

Siegfried Zademack

pues el amor que alumbra
ni se crea ni se destruye
penetra en el alma
interrogando
y en ese proceso inevitable
confluye con la lumbre
para siempre,
dejando
un agujero negro
en la memoria,

Siegfried Zademack

una cicatriz
en el costado.

Jeff Simpson

..

La reina Dido impregna Madrid de pasiones

2010-04-25T17:28:00.026+02:00

Con todo mi cariño para Isabel Barceló, Isabel Romana.

Queridos amigos:

Quisiera compartir con todos vosotros una vivencia maravillosa.

El viernes 23 de abril de 2010, a la sazon el Dia del Libro, viví una de las experiencias más vivificantes y esclarecedoras de mi vida:

(Las fotografías que aparecen a continuación están tomadas en la Librería Aviraneta de Madrid)

Isabel deja boquiabierto al público con su sabiduría y dulzura.

Conocí a Isabel Barceló en persona, a nuestra querida Isabel Romana, la maga de las emociones y de las pasiones humanas, la valiente escritora que ha rescatado con toda su ternura y fascinante análisis de la psique humana los pensamientos de mujeres desconocidas, anónimas, que sin embargo, han escrito la historia desde hace siglos. Véase todo ello en su extraordinario blog: Mujeres de roma.

El público extasiado ante la luz y la serenidad de Isabel.

En la misteriosa escalera de caracol, emocionada por tener a Isabel Barceló tan cerca.

Este es el encuentro más emotivo que pude imaginar.

Isabel Barceló y la vida palpitando.

Una labor gigantesca lleva a cabo Isabel al escribir Dido, reina de Cartago, pues en ella, desde una exquisita sensibilidad literaria y urdiendo un juego narrativo propio de los grandes, relata la historia de la fundación de Cartago, el encuentro de Dido y Eneas, el amor que se extiende invicto en el Tiempo y la Pasión arrolladora que sobrevive a una Muerte terrible. La continuación del viaje de un Eneas pusilánime, que no parece estar a la altura de las circunstancias, pero que lleva en sí, el germen que le regaló la arrojada Dido, en su partida hacia la fundación de Roma.
"Ah, Eneas, -digo yo-, no pareciste un digno hijo de tu madre, la hermosa Venus."

Anónimo Neoclásico del S. XVIII

Todo ello desde una perspectiva cartaginesa y femenina, una revisión arrebatada y arrebatadora, tan necesaria para los que amamos la Literatura, como la voz de la reina Dido exigía.

La valentía, la personalidad, la pasión de Dido, para siempre invicta gracias a este libro genial de una escritora tan humilde en su trato como gigante en su obra.

Portada de la novela

Este libro me ha calado tan hondo...

Quisiera dejar testimonio de algunos momentos de la novela, que han marcado mi vida:

"-Tienes frío? -Preguntó en voz baja Eneas, como si no la estuviera viendo arder, como si la respiración de Dido no exhalara fuego ni su piel quemara. No la tocaba. Miraba cada parte de su cuerpo con deseo, planeando en qué punto exacto la incendiaría con sus labios, qué trozo de carne sería el primero que apresarían sus dientes. Dido cerró los ojos..."

Odilon Redon

"El amor es como el mar. No puedes fiarte de él, aunque te creas un marinero experto -dijo Barce poniéndose en pie-. No olvides esto, mi reina."

Henry Edmond Delacroix

"Si en ese instante le hubieran cruzado la cara con un látigo, no se habría dado cuenta Dido. No habría oído derrumbarse una montaña, ni notado temblar el suelo bajo los pies... Tan aguda y punzante era su herida, que el mundo entero lo ocupaba su corazón escarnecido..."

Ferdinand Hodler

Dido "debía reflexionar y repasar con cuidado todas las estancias de palacio. No debía quedar nada, absolutamente nada, de Eneas".

Iñaki Martínez Coco

"-Te has bañado ya tres veces, mi reina. Tu piel no lo resistirá.
-No me discutas. Necesito borrar todas las huellas suyas."

Edgar Degas

"Las lágrimas de Anna se mezclaban con la sangre de Dido"

Salvador Dalí

Mi querida amiga, espero que te haya gustado este pequeño homenaje desde mi más rendida admiración y este grandioso recuerdo de una amistad que ya habíamos iniciado con el teclado del ordenador, y cuyos hilos nos seguirán uniendo en el místico lazo de la Literatura.
Te envío un besazo para ti y para tu maravillosa familia, con la alegría del éxito que estás cosechando y que tanto merece tu preciosa obra.

14 de abril de 2010

2010-04-14T00:29:00.024+02:00

(Entrada dedicada a mi sobrinita Carla, que nació llena de alegría y sueños un 14 de abril)

Hoy me acuerdo de ese 14 de abril de 1931, el día en que surgías entre bellos colores.

¿Qué te hicieron? ¿Qué fuerza bruta te derribó?

Como si no fueras frágil, como si no fueras bella...

Un español habla de su tierra

Las playas, parameras

al rubio sol durmiendo,

los oteros, las vegas

en paz, a solas, lejos;

los castillos, ermitas,

cortijos y conventos,

la vida con la historia,

tan dulces al recuerdo,

ellos, los vencedores

Caínes sempiternos,

de todo me arrancaron.

Me dejan el destierro.

Una mano divina

tu tierra alzó en mi cuerpo

y allí la voz dispuso

que hablase tu silencio.

Contigo solo estaba,

en ti sola creyendo;

pensar tu nombre ahora

envenena mis sueños.

Amargos son los días

de la vida, viviendo

sólo una larga espera

a fuerza de recuerdos.

Un día, tú ya libre

de la mentira de ellos,

me buscarás. Entonces,

¿qué ha de decir un muerto?
Luis Cernuda

Quisiera hoy rendir mi pequeño homenaje a todos los que han contribuido con su ilusión como único equipaje a ensanchar un poquito este extraño y misterioso universo nuestro.

Van Gogh

A los que prestaron su vida al tejido de las estrellas.

A todos aquéllos que no llegaron a entender por qué.

Magritte

Mis lágrimas por todos los artistas exiliados o asesinados por defender una idea transparente.

Shahn

Por los que irremediablemente murieron en vida, los niños robados del franquismo:

(Gracias por su información a Natàlia Senmartí)

Y por la defensa y la recuperación de la Memoria Histórica:

Gracias por sus valientes escritos a Isabel Romana

¡SALUD Y REPÚBLICA, COMPAÑEROS!

BAJO EL SIGNO DE POMPEYA

2010-03-25T21:57:00.032+01:00

DEDICADO CON MUCHO CARIÑO A CARMENSABES, PUES ELLA ME PRESENTÓ A FABIO MORÁBITO, UN GRAN POETA ALEJANDRINO, DE PADRES ITALIANOS, QUE PASÓ SU INFANCIA EN MILÁN Y ACTUALMENTE ESTÁ AFINCADO EN MÉXICO.

¡GRACIAS, CARMENSABES!

Llegaba del anfiteatro

la música de Schubert:

era el Lied de los Nachtingallen,

que significa “ruiseñor” en alemán,

aunque eso tú no lo sabes

y probablemente no llegues

a saberlo nunca.

No te lo pude explicar

aquel día hirviente

del mes atroz

de 2009,

porque preferiste hacerte fotos

de turista trasnochado,

mientras mi mirada se cruzaba

con la del hombre cadáver.

No me miraste a los ojos

en aquel anfiteatro

donde habrías representado

el mejor Plauto,

Miles gloriosus del siglo XXI,

para salir retratado

en tu Facebook

de dominguero tarado,

que apuesta

quién será el próximo

ganador de Gran Hermano.

No, no los viste:

el corro

de enfangados

y empolvados.

Y no llegarás

a verlos nunca.

¡Qué coincidencia

que el aniversario

fuera aquel día

en que te pedí

que ascendiéramos

a la ruinas!

Embargada por la emoción

te hablé de Fabio Morábito

y sin entender el nombre

me pediste que te enmarcara

entre columnas,

y se me saltaron las lágrimas

porque no soportaba

las fotos de postal

ante las ruinas.

Qué gañán eres,

mi detestado roedor

dientes pequeños,

pues no le diste un beso

a la enlavada

que me puso tiritas en

el alma.

Finalmente

no te filmé

y la cámara

grabó borrosas

embarradas.

Aquello también

te lo perdiste.

24 de agosto de 2009,

después tiempo y polvo.

Pintura de la Villa de los Misterios de Pompeya. Detalle de una flagelada.

Las fotografías son de Pompeya en ruinas y de la Villa de los Misterios.

TU PARTO

2010-03-07T15:10:00.014+01:00

Eugen Bratfanof

TU PARTO

Estoy tan magullada

de odio y penas

estoy tan sacudida de palabras,

estoy tan maltratada de mordiscos

que sólo quedan de mí

mis desperdicios.

André Balyon

Vivo tan posesa de demonios,

de espantos que me miran

y me agarran,

de pinchos solitarios

que taladran

que entiendo bien la

ley de Mary Shelley.

Autumn Skye Morrison

Yo cosí los

remiendos de tu alma,

bodoques de

pasión enajenados,

que morí por alumbrar

tu nacimiento.

Me has descosido

y me deshago,

descerrajaste el caudal

de mis caderas,

violentaste la estructura

de mis huesos,

el lugar donde asoman

dos mil puntos

de genomas.

Danielle O'Brien

Pero no escaparás:

de antigua ley,

se voltearán los roles

con los años:

sanará mi placenta

de tinieblas,

desaparecerá mi

sangrado intrauterino,

resurgirá el crisol

de mi pureza

para alertar al monstruo

al que algún día

le vendrán representados

los muñones

que acertó a mutilar

despreocupado,

sin pensar en las iras

de los dioses,

como quien muerde

sacros hilos

y no entiende las Furias

de la muerte.

Steve Hanks

No profanes

el templo

de la vida

pues de un óvulo

tú también naciste

un día.

Robles Muñoz

Serás atrapado

por las Parcas,

arrojado

a Lucina enfurecida,

que por cierto

son mujeres también,

que tejen vidas.

Piet Bos

Texto: Elena Pascual

¡Desaparece fantasma!

2010-02-20T14:53:00.017+01:00

Jeff Simpson

Este poema está dedicado a la hechicera CLST, con mi cariño

Hará un mes aproximadamente,

apareció tu cara de rufián pendenciero

en mi paraguas.

¡Qué estupidez!

Sí, como una de esas figuras modernas

que se imprimen en las camisetas, ¿sabes, no?

Vamos, la foto del hijo, del primo,

del nieto, de Brat Pitt…

¿Qué hace tu cara de soberbio soplagaitas

en la ladera de mi paraguas negro?

August Macke

¡Qué original! ¿Quién es?

preguntaban mis compañeras

de aerobic de por las tardes.

El de “Perdidos” contestaba yo,

con los dientes apretados de rabia.

Vaya, conseguía aplacarlas con mi respuesta,

aunque me miraban torvas, incrédulas,

fastidiadas , ¿envidiosas?

Y tu puñetera cara,

ahí, dibujada.

Childe Hassam

Y yo farfullando sola por las calles,

tan empapada

que me daban ganas de recitar

la égloga de las grandes lluvias

de Juan del Encina, y

lo que me faltaba , tu cara

ahí encima, vigilándome.

Y me consolaba:

“Pronto desaparecerá”

¡Pero qué va!

Hasta para salir de mi paraguas

eres un mostrenco ladino.

¡Ente desgraciado!

¡Fantasma!

¡Cara de Bélmez!

¡Bélmez de la Moraleda!

¡Aparecido, triste!

¡Tozudo!

¡Bórrate!

La lluvia cayendo y tú ahí,

Obstinado, pegado.

Y tú:

“¡que nones!”

Abriendo la bocota de capitán

de barco vestido de domingo

en Panamá,

que bien sabe Jack Lemon que no tiene mar.,

y deleitándote en el agua de la lluvia,

bebiendo,

bebiendo,

¡Cómo te agrandas!:

¡gordo!

¡cara de gordo!

¡Asqueroso!

Y tienes encima la desfachatez

de hablar con la gente,

de aparecerte,

aparecido,

figurón,

cadenoso,

chirriante,

cara de Bélmez,

para pedirles por favor

que me salgan a buscar

cuando me olvido del paraguas

en los bares, en el trabajo

y en el centro cultural

donde voy a clase de aerobic.

¡Desgraciado!

Francis Bacon

Atente a las consecuencias,

adimensional criatura,

deja de hacerte el parapsicólogo,

deja de proyectarte sobre mi paraguas,

ésta es la última vez que te lo digo,

¡Desaparece ya

maldito seas

una vez más!

Lee-Anne Raymond

Si no desapareces

tendré que cumplir mis amenazas,

y te haré un conjuro

y te disolverás en témperas

de lágrimas y

quién sabe qué será de ti entonces,

o te adherirás a una amapola

que ve pasar algún entierro,

y ¿cuál sería tu esencia? ¡Oh!

Lee-Anne Raymond

Está bien,

entendámonos,

negociemos.

Haz el favor de no estar mañana cuando

coja el paraguas por la mañana,

¿es que hay algo pendiente

entre tú y yo?

Deja de encadenarme,

eres tú el fantasmón,

Canterville de las narices,

¡Fuera!

Mira

que no es un farol,

te haré un conjuro,

te lo juro;

sí, claro que seré capaz.

Ah, ¿sabes qué? tengo una amiga

¿te has enterado?

Una hechicera.

¿Y sabes que más, cataplasma?

Que estamos

bajo el influjo astral,

para que te enteres,

Que en este momento,

¿te enteras, triste?

Paul Roberts

Júpiter y Venus se están amando

en la

Casa de Piscis.

¡Ja! ¿Y ahora qué?

Se lo diré,

te lo juro,

se lo diré a CLST.

Deja de crecer y no invadas los paragüeros,

egocéntrico absurdo,

invasor de paragüeros,

Cara de Bélmez.

Robert Delaunay

Desaparece

o….

…

CHERYLENE - DYER

tendré que comprar

otro paraguas,

y me acordaré de la chinita

que me vendió éste un día

en la Plaza Mayor,

y de que me costó 3 euros

y de la caja de caramelos de mora

que me compré después

y de tu cara al verme

y de tu abrigo de ese día

y de cómo te alegraste

al verme llegar con el paraguas

y de…

Ahora comprendes por qué te lo pido,

Sabes que me lo debes:

¡Desaparece!

¡Dilúyete!

Vete rodando,

Como si yo no hubiera comprado

el paraguas ese día

y como si tú no me hubieras esperado,

como si no me hubieras sonreído

y me hubieras sacudido

el agua del pelo,

asustado,

y hubieras temblado

y yo me hubiera estremecido

y yo hubiera leído

las líneas de tu mano…

CHERYLENE - DYER

Y ambos nos hubiéramos

convertido en esa lluvia,

que ahora

está cayendo.

Sas Christian

Texto firmado por Elena Pascual

-

Escala Fahrenheit de leucocitos

2010-02-01T19:32:00.003+01:00

Jared Joslin

Escala Fahrenheit de leucocitos

Yo pensé que tus versos

serían luz en mis ojos,

evangelios apócrifos,

desangrados proverbios,

salmos blasfemos

Helene Knoop

que erizarían mi

piel a la temperatura

en que arde la sangre:

escala Fahrenheit de leucocitos.

Pensé que los bomberos de Bradbury

no acertarían a sofocar

tamaño incendio.

Toby Boothman

Y así se realizaron mis deseos,

cual Sémele indefensa

me quemaste,

terrible error, no fui

capaz de prever las consecuencias,

no supe entretejerme

en el tejido de las llamas y

resultó enfermedad mortal

en la unidad de quemados de las almas.

Arturo Rivera

Y ahora mi abrasado corazón,

en carne viva, grita

que las llagas de la piel

sólo son pétalos,

al lado del terrible dolor

que significa que no

supieras alumbrar ningún Dioniso.

Jason Shawn Alexander

Así pues,

sauce llorón, estúpido semiólogo,

saltador de conventos en hogueras

de inocentes condenados,

Torquemada envidioso de almas puras,

espera tu castigo en el Infierno,

recuerda la pena

impuesta a encadenado

Prometeo:

Peter van Oostzanen

hay fuegos que no se deben robar,

algún águila vendrá cada noche

a recordártelo.

Monika Helgesen

Firmado por : Elena Pascual

Maldito seas

2009-12-16T14:05:00.001+01:00

Dean McDowell

Algún día sonreirá la primavera

y tu rostro simplemente no será.

Algún día volverá la risa ingenua,

ésa que me he prohibido reflejar.

Serás

recuerdo vano, sátiro santón

desdibujado, que me hiciste

temer locos espasmos

mientras acumulabas

salmos en tu boca,

de labios hinchados

e hipócrita desdicha.

Aldo Balding

Así te corrompiste,

mi terrible demonio

trasmutado Luzbel,

de ardiente infierno

como quien corta girasoles de luna

y se envuelve con toallas de viento.

Dean McDowell

Maldito seas hasta el odio más sublime,

por mostrarme la puerta del abismo

por no dejar volar mis primaveras

por no dejar quererte por quererte

por no querer dejar que te quisieran.

¿Qué será de ti , divino arcángel,

si nadie oculta ya su llanto

en angélica alba oblicua?

Gerard Di-Maccio

¿Qué serás, mármol erguido

mientras tu corazón implora

impuras , divinas fantasías,

mentiras y milagros distraídos?

------

Maldito seas por deshacer aquel

rostro de fieltro enloquecido,

huyendo del color de lienzo negro.

------

Maldito seas por dejarme odiar

las calles de granizo y el mar

desenfocado por los barcos.

Stanislav Plutenko

Maldito seas por no abrazarme

con el temblor del miedo al que será.

Maldito por no dejarte recortar de luna,

y maldito por no abrazarme bajo el sol.

Maldito por mirarme de reojo,

maldito, poco hombre,

por no mirar de frente hasta vivir.

-------

Maldito seas por talar tu alma,

prepucio lunático y absurdo.

Desvanecido de débiles abismos,

maldito por mil sueños… desvaídos.

Patrick Redmond

Texto: Elena pascual

..............

Los sentimientos de Helena

2009-11-16T13:58:00.005+01:00

Dante Gabriel Rossetti's, "Helen of Troy"

Los sentimientos de Helena

El amor y los sentimientos encontrados de Helena de Troya toman su espacio en esta entrada que tengo el privilegio y el honor de compartir con mis queridos amigos, Antonio Martín Ortiz y Soledad Sánchez Mulas, grandes conocedores del mundo clásico y geniales escritores.
Es un placer contar con su respaldo y su sabiduría.

Helen and Paris, Grotto of Buontalenti

Helena enamorada

¿Por qué habrá insuflado Afrodita
certero amor en mi pecho?

¿Por qué amo a Paris aun sin quererlo?

He de dirigirme a él sin demora:

conocerá mis honrados deseos, mi fidelidad

al rubio Menelao, querido esposo...

Love

Por otro lado, Menelao nunca se enfrentó a Teseo,
si no hubieran venido mis hermanos sorteando
los miedos que se deslizaban desde el infierno

en el que Perséfone sufrió mi misma suerte,
¿qué habría sido de mí?

Venus

Será quizás que a Menelao no le hubiera importado
mi deshonra, aunque no fuera tal.
Teseo fue, en todo caso, un caballero,

no lo es Paris,
¿por qué ese arrojo desconsiderado
e indigno se transforma en ardor

dentro de mi espartano sentimiento?

¿Por qué, Paris, se me aparece tu cuerpo en sueños

y cuánto más lo intento apartar de delicioso deseo

más me atormenta?

Music

¿Por qué, Afrodita

has insuflado el amor en mi pecho?

¿Por qué no acude algún dios
que me fuerce a rechazar

con harta convicción al bello Paris?

Sleeping beauty, National Museum, Athens

¿Por qué sólo Afrodita arroja el halo de amor a mi broncínea piel?

¿Por qué alado Eros arroja tales flechas directas a mi corazón
cuando sólo en mí debería tener cabida mi fiel esposo Menalao?

Menelao, National Museum Athens

¿Qué será de mí, indigna mujer, si atravieso la frontera de Esparta

en dirección a Troya con la única garantía de las palabras
de un desconsiderado y antojadizo troyano?

Athena plaque

¿Qué será de mi amada niña?
¿Qué hablarán de mí Clitemnestra
y Agamenón en dulce reunión familiar?
¿Qué acciones llevará a cabo mi esposo?
Bueno sería comprobar si viene a buscarme
o permitiría que fueran otra vez mis hermanos
mis únicos liberadores.

Menelao, National Museum, Athens

No, no he de ir contigo Paris, por propia voluntad.
Ven a mí, si pretendes que en tu barco de vuelta a Troya,
habite una espartana.

Jacques-Louis David, Paris y Helena

Y si esa espartana que viaja contra su voluntad,

está enamorada de su raptor,

no ha de saberlo

mi esposo, el rubio Menelao,

ni ha de saberlo su familia,
instigadora quizás de duras críticas.
Y mucho menos mi pequeña adorada.

John William Godward - A Grecian Lovely

Y mientras espero un viaje forzoso,

tu cuerpo cubrirá mis sueños,

y tu sombra alentará mis deseos,

amado Paris.

¿Por qué Afrodita

insuflaste este amor irresistible en mi pecho?

Firmado: Elena Pascual

Museo Monte Martini, Rome

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FRANCISCO AYALA: SE FUE EL GIGANTE

2009-11-03T22:57:00.010+01:00

FRANCISCO AYALA: SE FUE EL GIGANTE

Fragmento de El jardín de las delicias:

He visitado hoy el museo oriental de esta University of Chicago que voy a dejar, quizá para siempre, dentro de tres semanas...

Me detengo frente a la momia desnuda de una mujer.

Una ternura muy honda me inunda, una absurda ternura.

Veintisiete siglos hace vivió esta mujer, y yo ahora siento ante su cuerpo una emoción, una pena, como si me encontrara de pronto en presencia de alguien que acaba de morirse en plena juventud.

No es reverencia lo que siento, no es respeto arqueológico, ni temor, ni nada por el estilo: es una ternura insensata que casi me lleva al borde de las lágrimas. ( Hablar de un misterioso reecuentro a través de los tiempos sonaría a literatura, bién lo sé. Basta, pues).

Antes de retirarme, todavía echo una mirada última a la cabeza perfecta, al delgadísimo cuello.

Dino Valls

Extraído del blog de Carmensabes en el precioso y preciosista homenaje que le dedicó a Ayala el pasado 16 de marzo de 2009, día en que el Maestro cumplió 103 años.

Carmensabes aludía a la necesidad de rendirle un sentido homenaje en vida.

HOY LE BRINDO MI HOMENAJE, DESDE LO MÁS PROFUNDO DE MI CORAZÓN, AL ESCRITOR Y A LA PERSONA.

MIS LÁGRIMAS PARA EL AMADO Y GIGANTE MAESTRO.

Ambera Wellmann

Homenaje de Carmen Pascual, carmensabes a Francisco Ayala el día 16 de marzo del año 2009, el día que cumplió 103 años.

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Video de Francisco Ayala entrañable:

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¿Querrás hacerme el amor?

2009-10-31T16:10:00.013+01:00

Fotografía: Russell Joslin

-¿Querrás hacerme el amor?

-¡Penalty!

-Entonces me voy a la cocina,

a las 11 .25 me encanta beber

fresa exprimida.

Stanislav Plutenko

-¡Gol!

-¿Querrás degustarme los sabores?

¿Encenderás mi cuerpo de colores?

¿Querrás tocar la cuerda de mi chelo?

¿Querrás morir de risa entre mis senos?

Josep María Mallol Suazo

-Sí, cielo, después del primer tiempo.

-¿Cuánto falta?

-¡Brrrrrr!

-Volcán en erupción, lámpara en llamas.

-¡Falta!!

-¿Querrás interrogar mi espalda y cuello?

¿Querrás ser libélula en mi ensueño?

-Quizás en el intermedio.

-¿Querrás, al menos, pasarme el cenicero?

Alexander Colville

-Perdido el primer tiempo.

-Entonces, ¿no haremos el amor?

-Después del minutos veintidós, veremos.

Firmado: Elena Pascual

Anna Bocek

En mis nocturnos sueños imagino que te tengo

2009-10-11T13:18:00.016+02:00

Siegfried Zademack

Porque tú estás dentro de mí,

y yo, sin ti,

ya no soy yo.

Antonio Martín Ortiz

El amor que arrebata el mundo y que nos hace vibrar en sintonía con el universo. La vida que fluye en razón de que alguna estrella se ilumina cuando dos personas se enamoran, las leyes incomprensibles de los sentimientos que hacen nacer galaxias enteras, porque Venus vive en los mundos habitados y en los que están por existir y se hacen realidad, cuando travieso Cupido mira hacia un horizonte nuevo.

Quisiera a modo de agradecimiento hacia el Catedrático de Latín y Griego: mi adorado Antonio Martín Ortiz, por el poema iluminado que ha escrito, introducir éste con unas palabras de mi texto favorito de Horacio.

Correggio

Horacio, Carminum IV, 1

¿Mueves de nuevo guerras, Venus
después de paz tan prolongada?
Déjame, te lo ruego, te lo ruego.
Pero, ¡ay!, ¿por qué, por qué, Ligurino,
corre una lágrima furtiva por mis mejillas?
¿Por qué un poco elegante silencio
paraliza mi lengua y mi elocuencia?
En mis nocturnos sueños imagino
que te tengo, que te persigo a ti,
que vuelas por la hierba del campo Marcio,
que te persigo a ti, cruel, por el agua inconstante.

David Roberts

Y así vuela lleno de inspiración clásica nuestro Antonio, así vislumbra el campo Marcio, y así los clásicos han hecho mella en su alma que se desgrana en líricos colores y se pinta con los frescos de la villa de los Misterios de Pompeya, soles y ramos de belleza.

Julia Bekhova

Ya los dioses sentados en dulce anfiteatro aplauden su aparición. He aquí al Maestro:

Tú,
con la sonrisa en el rostro,
al son de una música celestial,
las palabras titubeantes
que salían de tus labios…
y de los míos.

Y todos esos nombres
de gente importante,
que ya no lo eran,
porque tú lo eras todo,
y lo sigues siendo.

Me pareció por un momento,
que todo estaba al revés,
o casi todo,
porque la mujer
de Van Oostzanen
parece real:
ésa eres tú.
Y la de Rebecca Campbell,
también es real,
pero no eres tú,
porque está al revés.

Y es que yo
no quiero olvidar,
ni mucho menos olvidarte a ti,
porque tú estás dentro de mí,
y yo, sin ti,
ya no soy yo.

En ese caso,
sería otro,
y yo quiero seguir
siendo yo,

pero contigo.

Antonio Martín Ortiz

Nicoletta Tomas Caravia

Lovis Corinth

William Bouguereau

Gracias Antonio sabio, gracias Antonio poeta, gracias Antonio apasionado y enamorado de los grandes, de los creadores.
Sólo me resta delizarme en el recuerdo de Fray Luis en su Oda III, y pensar en ti, mientras Fray Luis se dirige a Salinas:

Joseph Mallord William Turner

¡Oh, suene de contino,

Salinas, vuestro son en mis oídos,

por quien al bien divino

despiertan los sentidos

quedando a lo demás amortecidos!

De todo corazón para Antonio de su admiradora Ἑλένη, con beso gigante de cariño, admiración y agradecimiento.

Tatyana Fedorova

Firmado: Elena Pascual